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Hiver
Le soleil du matin
Se lève sur le travail inachevé
Du poète endormi.
Les dernières gouttes de rosée
Perlant encore sur les feuilles de l'Automne
Se laissent tombées dans la terre humide de la nuit.
Le fruit flétris se décroche
De la branche de l'arbre mort
En un léger craquement.
Rien, absolument rien, aucuns bruits
Ne vient à perturber ce silence, et pourtant...
Telle une ombre, la morte saison de l'Hiver
Semble glisser sur cet étrange paysage,
La terre gronde, elle en fait trembler les arbres,
Ils perdent feuilles et fruits.
La Terre s'habillera bientôt
De sa plus belle robe pour festoyer
L'arrivée du Printemps.
Mais avant, elle sera recouverte d'un linceul
Et s'endormira telle une Belle aux Bois Dormants
En même temps que ses habitants,
En attendant que le Printemps
Vienne la réveiller et chasse l'Hiver.
Tamaka
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