• Hiver

    Le soleil du matin

    Se lève sur le travail inachevé 

    Du poète endormi.

    Les dernières gouttes de rosée

    Perlant encore sur les feuilles de l'Automne

    Se laissent tombées dans la terre humide de la nuit.

    Le fruit flétris se décroche

    De la branche de l'arbre mort

    En un léger craquement.

    Rien, absolument rien, aucuns bruits

    Ne vient à perturber ce silence, et pourtant...

     Telle une ombre, la morte saison de l'Hiver

    Semble glisser sur cet étrange paysage,

    La terre gronde, elle en fait trembler les arbres,

    Ils perdent feuilles et fruits.

    La Terre s'habillera bientôt

    De sa plus belle robe pour festoyer

    L'arrivée du Printemps.

    Mais avant, elle sera recouverte d'un linceul 

    Et s'endormira telle une Belle aux Bois Dormants

    En même temps que ses habitants,

    En attendant que le Printemps

    Vienne la réveiller et chasse l'Hiver.

     

    Tamaka


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